LA MUERTE DE MI PADRE
Desde la ardiente morada
se divisan
los últimos vestigios
de un sol de sangres
que va muriendo ya.
Y la redonda campana
de la cercana aldea
comprendiendo mi tristeza
me llama para orar.
En la casa
de cortinas enlutadas,
tendido sobre un lecho
está mi padre,
mientras la última
mariposa de la tarde
con sus alas de oro
va alumbrando aquel semblante
de gran serenidad.
A lo lejos
las blancas lápidas
del cementerio
a través de los cristales
se puede vislumbrar.
Paletadas de tierra
caen sobre el féretro
y en lo hondo resuenan...
¡Oh triste solemnidad!
Un arrullo de sombras
se mecen como un manto,
y un pájaro extraño
aletea entre las fosas
y en su graznido va elevando
hacia Dios
su cauteloso reclamo.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amado papá
(Al imaginar su entierro,
al que nunca asistí)
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