AMIGA...
Amiga,
déjame contarte
de la tristeza
que llevo en mi herida.
Porque el baúl de mis recuerdos
está vacío de abrazos
de padre,
porque el silencio
de sus pasos
llenó mis umbrales.
Amiga,
demos un paseo
bajo el cielo gris
de mi niñez precaria;
por los caminos inciertos
donde la palabra "papá"
quedó muda en mis labios.
Y el tiempo
se fue quedando atrás;
y el vestido de encaje blanco
no brotó de mi ensueño,
y no tuve una fiesta
de quince años.
Amiga,
déjame contarte
que en mi vida
ya se hizo tarde.
Que envejeció mi alma
buscando entre las sombras
los mimos ausentes
de una época agria.
Hoy sopla un viento
de fría nostalgia,
porque el ayer no regresa
desde la tumba olvidada.
INGRID ZETTERBERG
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